Naast tunnelslapen en kartonslapen; rioolbuizen als onderdak voor andere kansarme groepen in Isfahan

Nieuwsagentschap Hrana – Een aantal kansarme personen en verslaafden aan de rand van Isfahan brengen hun dagen en nachten perforce door in rioolbuizen, omdat zij geen plaats of woning hebben om in te wonen. Onder deze personen, die bekend staan als “buizenslepers”, bevinden zich werkloze burgers uit provincies zoals Chaharmahal en Bakhtiari, Kermanshah en zuidelijke provincies van het land, evenals onderdanen van buurlanden. Er zijn geen nauwkeurige statistieken over het aantal buizenslepers, maar naar verluidt maken zij deel uit van ongeveer een miljoen marginale burgers in het land. In het volgende verslag wordt beschreven hoe enkele van deze burgers leven.

Volgens het bericht van persagentschap Hrana, ontleend aan de krant Shargh, brengen een aantal kansarme personen en verslaafden aan de rand van Isfahan hun dagen en nachten perforce door in rioolbuizen, omdat zij geen plaats of woning hebben om in te wonen.

Volgens dit verslag bevinden zich onder deze personen werkloze burgers uit lage-inkomens provincies zoals Chaharmahal en Bakhtiari, Kermanshah en zuidelijke provincies van het land, evenals onderdanen van buurlanden.

In het volgende verslag beschrijft de krant Shargh het leven van enkele van deze personen:

«Midden op de luchthavenweg waar je staat, zie je vanaf grote afstand vervallen huizen die geen einde lijken te hebben. Aan het einde van deze huizen beginnen stoffige woestijnen die bij zonsondergang een ander kleur hebben. Zandheuvels en aaneen gesloten betonnen buizen, buiten de afgezette grenzen, vasthangend aan de aders van de grond; we zetten onze voeten stevig neer op de kleigrond en klimmen omhoog. Grijze buizenbuurtjes zijn van verre zichtbaar; mensen hebben zich naast de buizenwanden genesteld, de buizen liggen aan de rand van de woestijn, op het meest noordelijke punt van Isfahan, als Hollywoodfilms over het laatste oordeel.

Hoe ver je ook kijkt, je ziet niets dan woestijn die door betonnen buizen is afgescheiden, zodat verslaafde personen niet gemakkelijk kunnen worden gezien. De dagen hier herinneren aan de goede dagen van thuislozen. Herinneringen laten hen niet los; destijds dienden zij met heel hun lijf in hun huizen voor het leven, en nu, in deze verlaten ruïnes, is hun liefde vergeten.

Hier eindigen de ogen van de buizenslepers in de diameter van betonnen buizen; een dak dat voor Reza een andere betekenis heeft en nu voor hem een dak is geworden. Hij vouwt zich op in een buis waarin hij al zijn bestaan verborgen heeft. Een paar stoffige zakken en een versleten jasje voor de koude dagen, hangende plastic zakken die elk zijn inhoud bevat; van het zere oog tot het glas, aansteker en suikerpot.

Dit is het huis van Reza en zijn gelijken. Verstoorde bewoners van deuren- en raamloze, zuillozegel huizen, niet breder dan de schouders van een mager mens. Veel van hen zijn door pech, bankroetcy of enig ander excuus aan deze betonnen buizen gekoppeld en hun huizen zijn in tunnels blijven steken; waar de dood zich dagelijks onder de wolkenloze hemel openbaart en de steegjes vol staan van doordringende stank.

De benedenstad heeft zijn eigen wereld. Van die gelijkmatige en eenvoudige werelden en soms met zijn eigen complexiteiten. Neergelaten rolluiken, vruchtensappenkramen en smerige sandwichzaken, stille slagerijen en bakkerijen die zelf vol verhalen zitten te midden van pijnen waaraan hun mensen gewend zijn geraakt. Pijn is hier anders van aard, als een afgebroken stoel, maar toch in zijn originele vorm.

Waarom ga je er omheen. Er zijn geen brede, lange en uniforme straten en er is geen aantrekkelijkheid van frisse bomen en nieuw gebouwde huizen. De lucht aan de rand is koud en bevroren. Het lijkt alsof het koorts heeft. Het lijkt of je een zak ijs op je lichaam moet leggen zodat alles stoom geeft en de lucht verdwijnt. Hoe lager je gaat, des te meer zie je slapende graven die naar dood ruiken waar kartonnenlepers tegen de ruïnes aanleunen. Vrouwen zijn verwoest en geplunderd en zijn eensgezind geworden met het warme lichaam van aarde dat hun lichaam als klei heeft samengebald.

Van hier boven, van naast de ingang kijkend, is het alsof je op een vreemde plaats bent uitgestapt; een oneindige rotonde; eng en gruwelijk met zonsondergang die blauw wordt. Een kluwen verwarde mensen in geulen, in betonnen buizen, vastgekleefd aan aardaders en samengevouwen en verborgen in hitte. De lucht lijkt je huid te snijden en je hele lichaam met naalden te prikken. Tot de schuilplaatsen die hun thuis zijn genoemd, is er geen weg, maar de warmte trapt je steeds in het gezicht zodat Reza’s praatgrage stemming ondraaglijk wordt.

Een beetje verderop voelt Reza drank in zijn huid en beenderen en zit met zijn rug tegen de buizen naar de hemel te staren. Tussen zijn gebabbel aan het atoom-aansteker met moeite aan en neemt het onder een dunne aluminiumfolie waarvan de kern zwart is geworden; de vlam verspreidt zich en zwarte scheikunde komt tot leven op het blad en Reza inhalers de rook.

Hier is een buis met enkele dekens en plastic eraan vastgemaakt, schuilplaats voor Reza’s warme en koude dagen en die van de anderen. Sedighe is ook een van de buizenslepers van deze buurt; hier aangekomen gaf zij zichzelf de naam Shaqayeq. Het duurt even voor je tussen de zwarte tanden van het gat erin de omtrek van een mooie vrouw van 20 jaar kunt zien. Voordat de ruïnes haar gezicht plunderden, was Sedighe een vrouw met een glimlach en doordringende zwarte ogen. Het duurt een half uur tot haar bevroren aderen de scherpe punt van de injectienaald accepteren, de dunne aderen slikken al de heroïne op en zij leunt tegen het warme beton van de buis vlak voor de snelweg, die van verre niet goed zichtbaar is.

Zij gaat zitten op een tapijt van prullen dat enkele kubieke meters van de bodem van de buis heeft gevuld, de inhoud van de buis begint met verschillende soorten oude stoffen, stofbedekte flessen en gaat over naar afval dat in deze draagbare kamer een kuilucht heeft aangenomen. Veertig stukken verschillende stukken vuilnis die de grond van het kleine huis van Reza en de anderen hebben bedekt. Dichte rook stijgt op uit de oude huizen naar de lucht. De bewoners van de buizen kijken ons moe aan.

De steegjes hebben meestal geen einde en vrouwen en kinderen zijn de hoofdrolspelers in de steegjesscène. De geur van armoede stroomt zelfs uit de fijne scheuren van de muren en deuren naar buiten, mengt zich met de buitenlucht en vult de neus van de mens.

Grijze huizen met koepelvormige daken

Het is twee uur in de middag in juni en dikke hitte golft in de lucht en het lichaam van de buizen lijkt ontstoken te zijn. De lucht is onbarmhartiger dan dat plastic patches kunnen worden gebruikt om wat verstikkende lucht te verdragen. De huiseigenaren lijken geplunderd te zijn.

Ma’suma zegt: «Je ziet ons overal, we zijn eensgezind. Waar we ook zijn, we zijn dicht bij elkaar. We hebben elkaar. We zijn eraan gewend. We zijn huisgenoten. We zijn buizenkameraden. Dit is allemaal ons leven». Zij spreekt waar; het gemeenschappelijke goed van hen allemaal is wat bedding en vervallen kleding en verbrande matrassen in grijze huizen met koepelvormige daken.

Het gesprek begint; ik vraag: “Woon je hier?!” Een man van rond de 60 jaar, terwijl hij in de buis ligt, schudt zijn hoofd en zegt: «Ja, we wonen hier; ik en “hij”»; hij wijst naar de jongen naast zich. Iman springt in het midden van zijn woord, als hij zijn hoofd opheft, zijn rode ogen glanzen, zijn ogen zijn ingezakt. Zijn blauwe lippen, terwijl ze trillen, stoten onbegrijpelijke woorden uit die neerkomen op het feit dat we hier alleen maar lijden en dan naar onze eigen huizen gaan.

Naast hem is een meisje dat duidelijker spreekt. Het heeft twee jaar gebruikt en is nog niet zo praktisch als de rest… kortom, zij heeft veel te zeggen; zoveel dat alleen scheldwoorden en afgezaagde vervloekingen van naast haar mond sluiten. Haar naam is “Nazanin”. Ik vraag naar haar verslaving; haar blik blijft op de grond gericht; blikken maken haar verward; iemand van hen zegt iets en zij geeft de voorkeur aan stilte.

Asghar is ook een van de buizenbewoners. Hij hurkt neer bij een laag vuurtje als een oude schildpad, buigend en strekkend. Asghar’s dagelijkse dronkemansdutten vergezelden: «Je weet niet. Het is alsof naalden uit de lucht regenen, mijn gezicht brandt, echt waar. Mijn handpalm van de hitte is als een oven».

Een halve sigaret, in de holte van zijn vinger zonder te trekken, is as geworden en elke keer met zijn bevende hand valt hij op de grond en geeft de geest. Hij vult zonder moeite de spuit met heroïnestremium. Hij geeft een klop op zijn voetgewelf tot de verlaten ader zich toont. Meerdere keren wordt het uitgedroogde weefsel beschadigd totdat hij uiteindelijk een gezond grijs bloedvat vindt.

Hij zet een zware zucht op en duwt het leven in zijn verrotde aders; daarna is het alsof hij aan vier spijkers is opgehangen, hij ligt neer op grond die van hitte koorts heeft. Het is niet zijn eerste keer en niet de laatste keer tot dronkenschap weer in zijn ogen gaat woelen en hij afscheid neemt met momenten van bewustzijn en als een bewegende dode wordt.

Asghar is nu onderdeel van een half miljoen marginale burgers die noch tussen marginalen noch kartonneslepers passen; hij sleept de naam “buizensluper” mee. Er zijn geen officiële en aanvaarde statistieken over het aantal buizenslupers. Het zijn migranten die ofwel uit de omgeving en dorpen zijn gekomen, ofwel uit buurlanden door het belofte van een beter leven hierheen zijn getrokken. Onder deze personen bevinden zich werkloze burgers uit lage-inkomens provincies zoals Chaharmahal en Bakhtiari, Kermanshah en zuidelijke provincies van het land, evenals onderdanen van buurlanden.

Verdrevenen die in de onevenwichtige verdeling van economische hulpbronnen, volgens onofficiële statistieken, geen aantal hebben en deel uitmaken van een half miljoen marginale burgers die in de onevenwichtige verdeling van hulpbronnen zijn opgelost en nu tot buizenslupers zijn gekomen.

Asghar, terwijl hij uitgestrekt ligt, heft zijn hand op en zegt: Dit is het einde van de wereld. Dan fixeert zijn ogen op de wonde hemel die naar duisternis gaat. De lucht is schemerdonker en het aantal buizenslupers is niet meer op twee handen te tellen. De bewoners keren terug naar hun slaapplaatsen tot morgen opnieuw een dag begint voor de uniforme grijze huizen.»

Bron: Hrana